Айболит-99 - Юрий Владимирович Сильвестров

написал я и остановился, ибо не знал, как назову первую главу. Я еще многого не знал тогда о той истории, о которой собрался писать. Кое-что из того, о чем мне стало известно, я могу сообщить тебе, мой читатель.

Но хватит об этом. Поговорим лучше о нашем герое. Вот он, совсем рядом, — рослый, широкоплечий, и кажется: в плечах у него не косая, а очень прямая сажень. Улыбка не покидает героического лица и может показаться приклеенной. Но будьте уверены — это не так! Глаза смотрят глубоко и проницательно, так, как умели смотреть в свое время глаза одного майора госбезопасности. Руки, мощные, будто стрелы башенного крана, сжимают посох, являющий собой ствол молодого дуба.

Волосы героя, зачесанные на косой пробор и напомаженные, скрыты под головным убором, — чем-то средним между коровьей лепешкой и пробковым шлемом. На широкой груди еле сходится бронежилет размера «XXXXL», на котором написано «XXX-Files, or Strange Fuckening». Через плечо перекинут огнемет с небрежно нацарапанной надписью «My Lovely Dragon», а довершает экипировку ведерная бутыль, притороченная к сверкающему медными бляхами поясу. На бутыль наклеена этикетка «Святая вода. Для внутреннего употребления». Ниже пояса на герое потертые джинсы и звездно-полосатые мокасины. Судя по некоторым признакам, мокасины эти сделаны из американского флага…

Что ни говори, крутой герой! И даже более чем!..

Вот теперь я знаю, как будет называться глава. Я назову ее:

Почему всмятку? Ах да, я забыл представить своего героя: Волкодав Санделович Мятку, по-русски поддатый, двадцати двух лет от роду, не был, не привлекался, не имел, но еще обязательно поимеет. Неприятности. Ибо, если слишком сильно чего-то хотеть, обычно попадаешь в ужасно нехорошую историю…

А начиналась эта история тихим, мирным вечером. Золотистое солнце нежно прощалось с озером, и ночной народец, постепенно выползая на улицу, заполнял таверну «Рог Харадрима». Так продолжалось до тех пор, пока здание таверны не затрещало по швам, и в пиво, нещадно разбавленное водой, не посыпалась высохшая штукатурка. Кто-то в углу затянул протяжную народную песню, повествующую о любви к желтому металлу и нелегкой доле честного труженика: «Ловкий хоббит у дороги нашим деньгам сделал ноги», но в условиях переполненного заведения общественного питания песня эта прозвучала подобно историческому выстрелу Авроры. Многоголосый крик «Бей людей, спасай Хоббитанию!» основательно потряс таверну, и сотни пивных кружек полетели в обидчика.