Пришло время дождей - Рэй Брэдбери

Рэй Брэдбери

Пришло время дождей

Отель напоминал высохшую кость в пустыне. Немилосердно жгло солнце и накаляло крышу. По ночам воспоминания о дневном зное наполняли комнаты, словно запах далекого лесного пожара. И после наступления темноты в отеле долго не зажигали огней, ибо свет означал зной. Обитатели отеля предпочитали в потемках ощупью пробираться по коридорам в тщетных поисках прохлады.

В этот вечер мистер Терль, хозяин отеля, и его единственные постояльцы, мистер Смит и мистер Фермли, - оба словно сухие листья табака, и даже пахли они сухим табаком, - засиделись на длинной веранде, опоясывающей дом. Раскачиваясь в скрипучих креслах-качалках, они ловили ртами раскаленный воздух и пытались движением качалок всколыхнуть застывший зной.

- Мистер Терль, вот было бы здорово, если бы вы вдруг... как-нибудь... взяли да и купили установку для охлаждения воздуха... Мистер Терль даже не открыл смеженных век. - Откуда мне взять деньги на это? ответил он наконец после долгой паузы.

Оба постояльца слегка порозовели от стыда - вот уже двадцать лет, как они живут в отеле и ничего не платят мистеру Терлю. Снова воцарилось молчание. Мистер Фермли печально вздохнул. - А почему бы нам всем не махнуть отсюда в какой-нибудь приличный городишко, где нет такой адской жары?

- Найдется ли охотник купить мертвый отель в этом пропащем месте? ответил мистер Терль. - Нет, останемся здесь и подождем двадцать девятого января. Скрип качалок смолк.

29 января. Единственный день в году, когда здесь действительно идут дожди. - В таком случае ждать осталось недолго, - сказал мистер

Смит, взглянув на карманные часы, они блеснули на ладони, словно желтая луна. - Еще каких-нибудь два часа и девять минут, и наступит долгожданное двадцать девятое января. А на небе ни облачка.

- Сколько я себя помню, двадцать девятого всегда приходили дожди. Мистер Терль умолк, сам удивившись, как громко прозвучал его голос. - Если они в этом году и запоздают на денек, я не стану роптать и гневить бога.

Мистер Фермли судорожно проглотил слюну и обвел взглядом пустой горизонт - с востока на запад, до самых дальних гор. - Интересно, вернется сюда золотая лихорадка?.. - Золота здесь больше нет, - ответил мистер Смит. - И что еще хуже, нет дождей. Их не будет ни завтра, ни послезавтра, ни послепослезавтра. Не будет весь год.

Три старых человека смотрели на яркую, как солнце, луну, которая прожгла дыру в черном пустом небосводе. Снова медленно, нехотя заскрипели качалки.