Проклятье чёрной воды - Софья Ангел

Что такое любовь? Сомневаюсь, что хоть кто-то это знает. Для каждого живого существа это понятие сугубо субъективно воспринимается. Я не могу сказать, что такое любовь, но могу объяснить, что под этим чувствую я . Возможно это любовь к матери и желание сделать так, чтобы она дольше прожила; это любовь к парню и желание видеть его чаще, хотя бы видеть. Но я пишу о желаниях, а это уже эгоизм, а не любовь. Любовь- это жертва. Объект твоего обожания должен быть счастлив , пусть даже ценой твоего великого горя. Но разве для тебя это счастье? Любовь не тождественна счастью. Зачастую, любовь – это великая трагедия . И кто не пережил такой трагедии вряд ли сможет сказать, что испытал любовь. Однако, после трагедии никто больше не может пережить ничего подобного. Сердце черствеет и не может чувствовать, а возможно просто до конца жизни чувствует любовь, а когда место заполнено, ничего нового зародиться в нем не сможет. Главное, хоть раз это почувствовать, иначе нельзя сказать, что ты жил. Это яркое чувство навсегда останется самым незабываемым в твоей жизни. Но мало кто способен так любить. Поэтому могу сказать, что они и не жили. Это планета мертвецов. Живых мертвецов, которые ходят по улицам с каменными сердцами и думают, что они живут. И лучше пережить эту трагедию, чем всегда быть мертвым . Любовь- это жертва. Но что бывает после трагедии? Есть ли жизнь? За всё надо платить, особенно за любовь…

– Тиа, почему ты всегда описываешь всё в таких мрачных красках. Ни разу не читал у тебя чего-то лёгкого и веселого. – спросил у меня учитель.

– А разве жизнь веселая? Я реалист. Величайшие авторы писали трагедии. Мне есть на кого равняться.

– Скажи, у тебя всё хорошо дома?

– Всё нормально, как и всегда. – больше всего я ненавидела, когда кто-то лез в мою личную жизнь .

После пар в колледже , в который я исправно ходила, я направилась в больницу. Обычный мой маршрут. Каждый день я приходила к матери и сидела с ней до самой ночи. Это были ее последние дни и я старалась поймать каждую минуту ее жизни, как Великую ценность. Я знала, что на четвертой степени рака долго не живут , я старалась быть реалистом, но по ночам, всё же, сидела в библиотеке в поисках чего-то чудесного, что могло бы ее спасти, на моё счастье на филологическом факультете не было ограничений по помещению таких мест.

Я , по привычке, натянула улыбку на лицо и зашла в палату к маме:

– Привет,– я поцеловала ее в щёку- Смотри, что я тебе сегодня принесла . – я достала из рюкзака потрёпаную библиотечную книгу Экзюпери .