Наперегонки с ветром - Виктория Осадчая

Холодно. Темный подъезд. И эти губы…никогда ещё не встречала парня, который бы так целовался. Голова кружится от выпитого алкоголя. Или не коктейль сейчас виноват, а он, вбирающий в себя мой поцелуй и лёгкий стон. Пальцы скользят по коротко стриженному затылку, пытаясь притянуть его ближе. А куда ближе?

Я никогда не отдавалась так страстно ласкам и требовательным объятьям, сжимающим, казалось, душу. Ещё! Ещё! Возможно, мы бы и не добрались до квартиры, если лифт работал. Но как на зло. Без электричества осталась половина города. Сильная метель…Черт! Я ещё могу о чем-то думать сейчас? Нет, не могу! Не хочу!

Пока искала ключи и справлялась с замком, он смаковал шею, так, что тряслись руки, поэтому несколько раз промахивалась мимо скважины. Наконец, ключ попал по назначению, провернулся, и в этот момент, в подъезде загорелся свет. Но и на это я не обратила внимания, втаскивая парня в квартиру. Обувь скидываю не прерывая лобзания губами, верхняя одежда на пол. По пути сбиваю вешалку, которая с грохотом приземляется в коридоре. Она немного освежает мозг, поэтому хихикаю, когда горячие руки ныряют под мою блузку.

— Ты пьяна? — раздается из темноты и глаза с непривычки режет внезапно вспыхнувший свет. Картина маслом…Мама с озадаченным видом, а за ней, потирая затылок высовывается сонный папа. Приплыли! Парень немного ослабляет свои объятия и позволяет мне выскользнуть из них. Упс! Неудобно!

— И как это понимать? — интересуется мама, пока отец соображает на ещё непроснувшуюся голову, что всё, что он увидел случилось не во сне. Он на столько оберегает свою маленькую доченьку, что у него приступ может случиться.

— Мама, папа, — быстро нахожусь я, пытаясь сгладить углы, — это мой друг, эээ… — запнулась. А сделала это потому что совсем-совсем забыла имя этого друга. Да и другом его можно назвать с большой, нет, просто с громаднейшее натяжкой. Друг друзей друзей моих друзей. Вот так!

— Руслан, — представляется парень, пожимая папину большую ладонь. М-да, силы тут явно не равные. Мальчик-то вроде не щупленький и облапать его успела, но папа одними своими габаритами раздавить его может.

— Руслану пора, — замечаю я, намекая красноречиво, что нужно бежать, пока отец не взялся за ружье…Уф! Слава Богу квартира моя, и я здесь оружие не держу. Нет! Он же за нож может схватиться. Беги, парень! Беги!

— Зачем? На улице непогода. Мы гостя что ли чаем не угостим?

— В три ночи? — смотрю я на настенные часы, а потом на маму, как на полоумную.