Жених из Вегаса - Алина Савельева

Сон. Фу, черт! Хорошо, что это просто сон. Но чувствую себя все равно хреново, в голове разрывная боль от висков до затылка, мутит до тошноты. Надо в душ, откидываю простыню — и в этот момент меня накрывает паника.

— А-а-а-а-а! Как это? — заорал я, наплевав, что от собственного крика боль в голове приобрела чудовищную силу.

— Заткнись, Андрюш, дай поспать! — прокаркал сонный хриплый голос, и я чуть во второй раз не разорался. За слоями косметики, размазавшейся по всему лицу, опознать сразу — бабу я приволок или это транс, каких в Вегасе немало, просто невозможно.

— Я не Андрей, — рыкнул я, шаря по тумбочке в поисках телефона.

— Что?.. — подскочило это нечто. — Черт! Ты кто такой? Пошел вон отсюда! — взвилась блондинка, сгребая всю простынь, которой мы были укрыты, на себя.

Завернувшись по самую макушку, она уставилась на меня, а я зажмурился, пытаясь вернуться обратно в сон и проснуться еще раз где-то в другом месте и не с этим чучелом.

Пока я пытался реанимировать мозг, блондинка носилась по номеру, собирая мои вещи, которые были раскиданы по всему полу дорожкой от входной двери до кровати.

В памяти всплывают обрывки вчерашнего вечера. Мы с пацанами в казино, потом берем «Понтиак»-кабриолет, катаемся из бара в бар. Ночной клуб. Она. Безумно красивая блондинка с ярко-синими глазами и просто крышесносными ямочками на щеках, когда она улыбается. А мне она улыбается, как только мы пересекаемся взглядами. Провал.

Пьем что-то из стаканчиков на побережье, нас много, к нам присоединились девчонки на непостижимо дорогом «Бугатти Вейрон». Дальше провал в памяти, и следующее, что помню, мы с ней танцуем в каком-то баре, смеемся, мне нравится в ней все. Она остроумна, красива и фигура просто отпад. Ее улыбка сводит с ума, не могу оторвать глаз, выпустить из рук.

По привычке вру ей, что я бедный студент, учусь и живу в Лос-Анджелесе, в Вегас приехал на уикенд с друзьями. Опять гул веселой компании. Провал. Мы с ней в переулке, у стены, целуемся как одержимые, она шутит, что секс только после свадьбы. Провал. Утро. И вместо изумительной красавицы в моей постели сказочное чудовище, которое тычет в меня пистолетом.

— Собрал свое барахло и пошел вон, пока я полицию не вызвала! — рявкает кошмар моего утра, где-то в ошметках туши и ярких красок вокруг глаз сверкают осколки неба, толстый слой грима на щеках пошел трещинами.

— Не рискуй, тут верят в зомби-апокалипсис, пристрелят тебя с порога.