Зажженный факел - Василий Анатольевич Криптонов

Рад приветствовать всех, кто добрался до третьего тома. Твёрдой вам почвы под ногами и всякое такое прочее. Искренне надеюсь, что скучать вам здесь не придётся. Как в песне поётся: «Будет весело и страшно, будет больно и смешно» ©.

Должен предупредить. В третьем томе главы будут короче, чем во втором. Я мог бы долго и муторно объяснять, почему принято такое решение, но скажу лишь, что так надо. Главы будут выходить по будням, как всегда. Ну, ещё традиционно прихватим первые выходные (17–18 августа).

Однако! Если книга наберёт сотню лайков, я торжественно клянусь начать публиковать главы вообще каждый день, включая субботу и воскресенье. Помните: алое сердечко, поставленное вашей благородной рукой, помогает книге подняться в рейтинге и найти читателя, что поднимает настроение автору и стимулирует его работать больше и лучше. (Милостью Стихий, сотню сердечек уже набрали, и главы выходят ежедневно. Однако если у вас таки завалялось лишнее сердечко, помните: оно не лишнее!)

Подписка будет после седьмой главы.

Ну и не буду тянуть резину за хвост. Приятного чтения! И — задумчивой Натсэ вам в читалку:

У человека, который сидел в одиночестве за единственным чистым столом в трактире, не было имени. Вот уже много десятилетий его называли просто — Магистр. Древнее слово, обозначающее главу ордена. Сейчас его практически не использовали, сейчас говорили просто: «глава». Ордена, рода, клана… Но в этом ордене традиции чтились, и его всегда возглавлял магистр.

Трактир пустовал. Во-первых, было раннее утро, а во-вторых, на дворе стояла осень. Закончилось благословенное лето, и простолюдины собирали урожай, готовились к зиме. Не до гулянок им было. Как и Магистру. На столе перед ним стояла деревянная кружка, наполненная водой. Кружка, насквозь пропитавшаяся, провонявшая дешёвым пивом. Разумеется, Магистр к ней даже не притронулся. Просто иногда посматривал на поверхность воды.

Вот она зарябила, и Магистр поднял взгляд. Открылась дверь, и в трактир вошла девушка. Невысокая, тоненькая, она казалась хрупкой и беззащитной, несмотря на большой, не по размеру, плащ, который держался у неё на плечах только благодаря неприметной фибуле. Из-за плеча виднелась рукоятка меча.

Девушка остановилась у порога, посмотрела на зевающего за стойкой трактирщика, окинула взглядом помещение, и наконец фиолетовые глаза уставились на Магистра. Холодный взгляд, жуткий. Девять из десяти простолюдинов убежали бы от одного этого взгляда, в котором читалась готовность отнять жизнь.