Реинкарнация - Андрей Иванов

— Где это я? — произнес Стас, глядя на мужичка, что сидя у костра самозабвенно обстругивал палку, превращая ее в подобие копья.

— А бог его знает, — ответил тот, не прекращая своего странного занятия.

На мужичка этого Стас наткнулся пару минут назад, после получасового блуждания по лесу. Сам он толком не знал, ни кто он, ни как сюда попал. Придя в себя на лесной полянке, Стас и имя-то свое не сразу вспомнил. Голова была пуста и буквально звенела от обосновавшегося там вакуума воспоминаний. Он и по лесу начал бродить лишь потому, что больше не знал, что ему делать.

Первым вспомнилось имя. Чуть позже пришли отдаленные воспоминания о том, что жил он, кажется, в Москве, и ему, вроде как, двадцать пять лет. Вот только с нынешним его положением это никак не вязалось.

Дикий лес, серая домотканая рубаха и такие же штаны. Все это никак не стыковалось с теми обрывками воспоминаний, что урывками всплывали у него в памяти, и вызывало жуткий диссонанс — сам-то он себя помнил другим и совершенно в другом месте, а тут надо же… лес.

Хорошо, что дым от костра заметил и вышел к этой полянке. На ней, у костра, и сидел этот тип. Увидев Стаса, он поначалу вскочил, но, посмотрев каким-то странным взглядом на его наряд, лишь хмыкнул и вновь вернулся к своему занятию — обстругиванию кольев.

Одет мужичок был точно так же, как и Стас — такая же серая хламида, те же штаны. Вот только выглядел постарше из-за бороды и копны черных как смоль волос.

— Мы вообще как тут оказались? — попробовал продолжить разговор Стас. Его собеседник явно не горел желанием общаться, сосредоточенное обстругивание кольев ему было, видимо, важнее ответа на предыдущий вопрос.

— А черт его знает, — все так же емко ответил новый знакомый, но, отложив заостренный кол, обернулся к Стасу. — Ты что последнее помнишь?

Вопрос был интересный. Тут бы вообще разобраться, кто ты и где, а он… И тут словно полыхнуло в памяти — залитое дождем лобовое стекло, визг тормозов, скакнувшая навстречу спинка переднего сиденья…

Стас затряс головой, словно это могло как-то помочь вспомнить.

— Машина, дождь… Это я что, в аварию попал?

— Видать, попал, — невозмутимым тоном произнес мужичок. — А у меня вот, мотор остановился.

— На машине?

Вместо ответа, тот лишь покачал головой и добавил:

— Посиди немного, память она не сразу возвращается. У меня так же было.

Уставившись в костер, Стас попытался собраться с мыслями. Выходило плохо. И все же — вот он, вот лес, мужик вон сидит, кол точит, а он, Стас, на даче с друзьями был… Да, точно был, а потом в Москву возвращались… И снова перед глазами возникло залитое дождем стекло и удар. А у мужика вот мотор…