Стрелы купидона - Игорь Юрьевич Маранин

Термометр за окном показывал минус двадцать, но на носу были выборы, и синоптики беззастенчиво врали, прогнозируя тепло. Кандидаты в один голос обещали повернуть Гольфстрим к берегам России и торжественно клялись, что через пару лет наша страна будет находиться на экваторе. Почтовые ящики напоминали сумку загулявшего почтальона, а с рекламных щитов вместо длинноногих красавиц угрюмо взирали пузатые пожилые мужики в галстуках.

Порфирий Сусликов сидел в стареньком обшарпанном кресле и неторопливо пил чай с бергамотом из большой алюминиевой кружки. По профессии он был купидон, но, как человек безалаберный, инструкций никогда не читал, на работу ходил по настроению и постоянно срывал план. Но без работы не мог. Вот и сейчас, в отпуске, уныло пялился в телевизор, ругал погоду да от тоски стрелял по тараканам. Заговоренными на соседку-склочницу стрелами.

— Ну, ничего не понимаю! — ругалась та, — лезут и лезут изо всех щелей. Да ладно бы на кухню, а то в постель целоваться…

Вымыв кружку, купидон долго чистил зубы, избавляясь от специфического бергамочьего аромата. После третьего тюбика от запаха не осталось и следа. От зубной щетки тоже. Именно в этот момент и раздался звонок в дверь.

На пороге Сусликов увидел два огромных мускулистых уха с худым невысоким мужчиной между ними.

— Агитировать пришел? — хмуро спросил он.

— Н-нет, — замявшись, ответил Ушастый. — Моя девушка… то есть не моя девушка…

— Понял, — ухмыльнулся Сусликов, — это тебе в контору, а я еще неделю в отпуске.

Но гость не уходил, лишь застенчиво топтался на пороге.

— Можно войти? — наконец спросил он и зачем-то добавил. — Меня Гриней зовут.

Порфирий посторонился. Задевая ушами за косяк, незнакомец вошел в квартиру и огляделся. Одну стену полностью занимали гигантские часы с целой деревней кукушек посередине, другую — фотография большой группы молодых людей с колчанами. В центре совсем юный Порфирий метился в привязанную к дереву Клавку Шифер.

— Наш курс на практике, — пояснил купидон, — ну, давай, рассказывай.

Ушастый Гриня открыл барсетку и вытащил пухлую пачку каких-то желтых бумажек.

— Вот, — сказал он, — целая куча справок: медкомиссия, психиатр, копия диплома, опять психиатр, военный билет, снова психиатр, паспортный стол, еще раз психиатр…

— Чё-то загоняли тебя в психушку, — заметил Сусликов.

— Понимаете, у них любометр зашкаливает, — пояснил Гриня, — говорят, нормальный человек так сильно не влюбляется.

— Ты в фас повернись, — попросил Сусликов, — а то глаза из-за ушей не видно. Почему ко мне-то?