Диалог и другие истории - Анатолий Андреевич Мухин

В квартире на одиннадцатом этаже стоял запах вчерашнего перегара. На большой двуспальной кровати досыпал молодой человек, ещё не осознавая как тяжело ему будет прийти в себя. Он проснулся, ещё не открыв глаза, но уже почувствовал, что в голове творится полный апокалипсис, а вчерашняя ночь оставила за собой лишь туман, и ощущение того, что он сотворил какую-то глупость. Его зовут Андрей, он — менеджер среднего звена, который терпеть не мог свою работу, не потому что она плохая, а просто потому, что он устал. Он устал от вечно недовольных клиентов, от однообразия офиса и от не самой умной секретарши. Устал. Казалось бы — увольняйся, меняй жизнь к лучшему, найди себя, но круглая сумма в американских долларах на счету Андрея заставляла его вести себя более лояльно к компании-работодателю.

Потерев глаза, Андрей протянул руку на прикроватную тумбу, где его уже ждала подготовленная заранее минеральная вода и пачка сигарет. Сделав пару глотков, он достал одну палочку отравы и глубоко затянулся. Это было то самое ощущение, когда понимаешь, что выпил вчера галлон крепкого напитка, и перегара не избежать, да он и всё равно не исчезнет раньше завтрашнего утра, так что терять нечего, потому едкий сигаретный дым заполнял его лёгкие.

— Бля-а-а-а-а….- простонал Андрей, отклонившись назад. — А что ж вчера было-то?

Вечный вопрос после бурной вечеринки. Делая одну жадную тягу за другой, Андрей проваливался куда-то под гнётом табачного дыма. Но именно сейчас, в данный момент времени, ему было хорошо.

«Так, сначала я заехал к Диме. — пытался рассуждать Андрей. — Поздравил с днём Рождения его жену. А что же я ей подарил? А какая разница? Вроде все довольны остались. Так. Что же дальше? Выпили. Выпили, машину у него на парковке бросил. Поехал к Лене. Поссорились. Твою ж мать, я ж c Ленкой поссорился. Идиот. А из-за чего хоть? Чёрт. Она ругала за что-то. Говорила, что так дальше продолжаться не может. Что-то там про рост карьерный и душевный. В бар потом. Бар, потому что не помирились.»

Спальня в квартире-студии недалеко от центра заполнялась дымом. Память восстанавливалась, но с трудом.

«Бар. А какой бар-то? — Андрей закашлялся и рукой отмахнул дым от карих глаз. — Помню вывеску яркую, в стиле сериалов восьмидесятых. А вот что там и как. Стойку помню. Там ещё бармен забавный был — бородатый, с хвостом, на дровосека с Аляски похож. Он всё наливал, обслуживал. Виски. Точно виски. Джек! Старый добрый приятель, Мистер Дэниелс. Так… А что ж потом-то? Как дома очутился? Разделся, в кровать лёг как? На такси что ли ехал? Конечно, на такси. Пешком-то далековато было. Чёрт. Ни хера не помню. Ладно, вставать надо.»