Царство мусорное - Анна Бессонная

«Слишком долго летишь».

Лера даже остановилась на мгновение, увидев жирные, наглые черные буквы граффити на нежно-серой с персиковым стене офисного здания. «Блиц-косметикс» арендовала здесь помещение всего месяц. Стильное строение — часть комплекса, который в городе окрестили местными башнями-близнецами, отделка с иголочки, сияющие стеклопакеты, не успевшая запылиться штукатурка, под которой скрывалось уязвимое мягкое брюшко — прослойка утеплителя…

И вот с самого утра — эта гадость в полстены.

Лера исторгла горестный вздох, вошла в услужливо раздвинувшиеся двери и поплелась к лифту. Вот тебе и планы на утро, можно даже в органайзер не заглядывать. Вызвать маляра, чтоб закрасил по-быстрому.

Лифт рванул ввысь, а ей все казалось, что надпись смотрит на нее. Таращится сквозь несколько стен, сквозь кирпичи и гипсокартон, и черные буквы хихикают, издевательски вытягивая кривые хвосты.

Генеральный был у себя. Устраиваясь на своем рабочем месте в приемной, Лера слышала, как он шебуршит какими-то пакетами в кабинете, точно огромная мышь. Да он и походил на мышь — суетливый, кругленький, остроносый, с сероватыми волосами, обрамлявшими аккуратную плешь.

Покопавшись в справочнике, Лера отыскала нужный номер и пододвинула к себе телефон.

— Алло? Добрый день, маляра можете прислать? Работы немного, косметический ремонт… Да, закрасить. Подростки надпись ночью на стене намалевали. Бежевый, персиковый, пусть возьмет пару баночек разной, я не знаю, как этот оттенок называется. Адрес…

Разговаривая, она смотрела в окно. Безоблачное утреннее небо, разбавленная сентябрьская голубизна… Солнце еще не заглянуло в приемную. И тут безмятежность оборвал оглушительный грохот.

Трубка истерично взорвалась гудками. Лера подскочила от неожиданности и обернулась… чтобы увидеть, как генеральный медленно-медленно убирает руку, которой только что прихлопнул телефон, нажав сброс.

— Куда звонишь? — неласково поинтересовался он.

— Маляра вызвать хочу. Там надпись… На нашем здании… Вы не видели? Управляющая компания этим занимается, вот я и… — залепетала Лера, попутно пытаясь сообразить, что могло ударить шефу в голову. Как назло, на ум не шло ни одно объяснение.

— Маляра, — повторил начальник. — Никаких маляров. Никаких маляров, поняла? — заорал вдруг он, наклоняясь к ней и брызжа слюной. — И чтоб больше не заикалась об этом! Пусть хоть до крыши размалюют! Поняла? Говори, ну!

— Да, Семен Палыч… — пробормотала Лера, чувствуя, как особо крупная капля слюны прочерчивает бороздку в ее тональном креме и готовится упасть на серую юбку. — Никаких маляров.