Алексей Поркин, гроза Империи (краткий справочник по 101-му штампу в фантастике) - Владимир Петрович Михальчук

"Гм… Какая у нее помада…

Вкусная, наверное…"

Ромео, последний стих

В тот достопримечательный день, моя персона как всегда находилась за любимым столиком напротив входа в бар «У Шота». Обстановка привычно не удивляла — грязные столы, покосившаяся стойка-прилавок, пара-тройка почти невидимых в сигаретном дыму окон, заклеенных серой бумагой, да портрет толстого борова на стене. Изображенный наместник нашей планеты обворожительно улыбался четырехзубым ртом, словно декламируя сочную оранжевую надпись на безбрежном пузе в синем форменном пальто — «А ты записался в юдисты?» вопрошал плакат. Я поднял руку со стаканом и, проведя взглядом по интерьеру кабака, дружественно поприветствовал правителя, мол, твое здоровье. Обжигающая жидкость хлынула в мою пересохшую глотку, будоража организм, желудок весело заурчал в предвкушении поживы.

Несколько унылых посетителей, совсем немного, снуют туда-сюда от стойки и обратно к протертым до почти прозрачных дыр сидениям своих стульев. Вон Старый Дырк, гроза ближнего космоса, между прочим, сообщает что-то интересное одинокой пальме в кадке — совсем допился бедолага… А там мой друг Шота отвешивает очередную звонкую затрещину какому-то забулдыге, который пришел поинтересоваться на тему отпуска алкоголя в кредит. На двух столиках по соседству прямо рожами в солянке лежат торговцы наркотой, в унисон побулькивая из своих посудин.

Все здесь присутствующие — постоянные клиенты, так что интереснее таращиться в окно на пролетающие антигравы, чем на надоевшие морды здешних жрецов спиртного и пороков. К сожалению я также принадлежу к этому сословию планетарной элиты…

Единственным человеком, которого я мог выносить, а иногда и выносил, в прямом смысле из пивной, был сам Шота — мой самый старый друг из еще живущих на этой тусклой задрипанной планетке. Впрочем, Шота сегодня не мог смотреть на меня, так как я, Алексей Поркин, сын адмирала Остапа Поркина и неизвестной матери (читать дальше — святой и невинной неизвестной женщины), задолжал ему около восьмисот стандартных галаксиев за вчерашнюю потасовку в сем паршивеньком заведении.

Кто-то спросит, а почему я? Если бы смог вспомнить — ответил бы. Но, к превеликому сожалению, помню только стул, направляемый моей бравой рукой и ломающийся о чью-то головенку. После этого меня приложили подобным предметом, и мир исчез, растворившись в болезненных звездах. Мучительно хотелось потереть огромный синяк под глазом, но профессиональная гордость запрещала делать это. Смотрят же!