Н'хем-то-тер, или Четвертый сон Павла Верина - Алексей Викторович Лебедев

Я проснулся счастливым. Открыл глаза и первым делом оглядел свои труды. Полюбовался орохвасом, парочкой чгуттаков и прочими забавными созданиями. Незаконченным оставался лишь н'хем-то-тер. Накануне мне никак не удавались его глаза. Но я чувствовал, что сегодня мне это удастся. Напевая, я умылся, оделся и перекусил. Время было творить.

Мое вдохновение разрушил звонок в дверь. Сначала я даже не понял, что это такое, — гости у меня бывают редко. И кто бы это мог быть? Я никого не ждал.

На пороге стоял лысоватый немолодой человек в сером плаще. Круглое лицо его практически не отражало эмоций, но каким-то шестым чувством я уловил внутреннее напряжение. Ему не хотелось иметь дело со мной, но было надо.

— Верин Павел Евсеевич?

— Да.

— Полковник ФСБ Макаров, — он показал удостоверение.

Мне стало нехорошо. Я отступил, пропуская его в комнату. Полковник прошел и медленно осмотрелся вокруг.

— И вы здесь живете? — как бы сомневаясь, спросил он тихо.

— Да.

— Понятно. Я должен задать вам несколько вопросов.

— А в чем, собственно, дело? — вымолвил я.

Он промолчал, игнорируя мой вопрос. Взгляд его был прикован к моей последней картине.

— Это кто? Инопланетянин?

— Нет, н'хем-то-тер, — возразил я.

— Правда? На каком это языке?

— Ни на каком. Я его придумал.

— Зачем? — он испытующе посмотрел мне в глаза.

— Да низачем! Я художник, а это мое творчество… Почему вообще я должен как-то оправдываться? У нас что, опять борьба с абстракционизмом?

— Нет пока, — хмыкнул Макаров. — Итак, вы утверждаете, что все ЭТО, — он обвел рукой мою студию, как бы не находя слов для наименования, — вы придумали и нарисовали без всякого смысла и цели, от нечего делать?

Я понял, что он мне не верит. Идиотская ситуация. Кажется, что-то подобное было у Маяковского: «Разговор с фининспектором о поэзии». А тут — разговор ФСБэшником о живописи. Чудно!

— Где вы собираетесь выставляться?

— Я пока не думал об этом.

— Однако у вас есть какие-то друзья или знакомые, которые обещали вам это устроить?

— Никого у меня нет!

— Так уж и никого… Может быть, покупатели? Сколько картин вы уже продали и кому?

— Никому я ничего не продавал.

— А на что же вы живете?

— Я работал… раньше. У меня остались сбережения.

— В каком банке?

— Ни в каком.

— Значит, наличными. Доллары?

— Рубли.

— Сколько?

Я замялся. Честно говоря, я не помнил. Просто, когда нужно было что-нибудь купить, я доставал эти бумажки через дырку в матрасе. Так я в конце концов и сказал Макарову. Похоже, на него это произвело сильное впечатление.