Основать род - Дмитрий Николаевич Матвеев

Каждый “юноша бледный со взором горящим” (ну, или почти каждый) хоть раз, но фантазировал, как он бы с пулеметом наперевес, аки Шварценеггер, косил ливонских псов-рыцарей направо и налево. А еще круче - если на танке против конницы. Пальнул с пушки - улица, с пулемета - переулочек. Конечно, ничего в этих фантазиях нет плохого. До поры до времени. Но пора и время однажды приходят, и розовые юношеские мечты уступают место серьезным мужским делам ибо каждый живущий на земле должен исполнить свое предназначение. По крайней мере, так пишут в умных книжках и так говорят занудные стариканы. Но вот где узнать это предназначение, в каком справочнике, на каком сайте? Как найти свое, как узнать, на что ты годен? Что вообще в жизни делать мужику, если он считает себя настоящим, в полном современном смысле, мужиком? Или, по крайней мере, хочет стать таковым?

Сейчас, в нынешнем мире, уровень товарно-денежных отношений и разделения труда таков, что для сносного существования не обязательно куда-то стремиться, прилагать усилия, “расти над собой”. Если ты не полный идиот, малая толика везения присутствует, апломбу не лишку и материальные претензии не запредельны, так и вовсе можно жить без напрягов, плыть по течению, изредка ловя бонусы госпожи Фортуны. Естественный отбор сведен к минимуму. И нет, по большому счету, серьезных внешних рычагов, чтобы великовозрастный оболтус, которого, невзирая на лысины или седины, все, от мала до велика, зовут самым уменьшительным вариантом имени, как-то начал менять себя и, соответственно, окружающий его мир.

Так что же нужно сделать, какие силы приложить, чтобы упомянутый выше инфант-переросток начал таки взрослеть? Тайна сие велика есть.

Женю разбудил физиологический будильник. Он попытался вновь задремать, надеясь отдалить неизбежное, ибо во сне было тепло и хорошо, а наяву поджидала жестокая кара за вчерашние излишества: похмельный синдром во всей своей красе. С больной головой, сушняком и всеми прочими прелестями, свидетельствующими о том, что вчерашний вечер таки удался. Какое-то время у Жени получалось игнорировать настойчивые сигналы из области нижней анатомии, но, в конце концов, организм настолько неумолимо заявил о своих потребностях, что медлить далее было чревато. “Клапан-то не казенный”, - бормотал Женя себе под нос, нашаривая кроссовки и выползая из палатки. Слегка пошатываясь, отчасти спросонья, отчасти от недовыветрившегося еще хмеля, он побрел в сторону от стоянки. Глаза никак не хотели открываться. Веки приподнялись едва-едва и обзора сквозь образовавшиеся узкие щелочки хватало лишь на то, чтобы не натыкаться на деревья и не запинаться за корни. Наконец Женя решил, что удалился достаточно. “Кайф!” - бородатый анекдот пришелся как раз к месту.