Блюз осенней Ялты - Ирина Сергеевна Потанина

«И не было на этом свете места, куда бы не просочились снежинки. Пушистые, разляпистые, неистово кружились они в своем предсмертном танце, послушно ложились одна за другой на темную гладь неумолимого асфальта и умирали, оставляя в память о себе лишь прозрачные капельки своей снежной крови. Оставалось только надеяться, что кто-то из их последователей одолеет, наконец, серого монстра, и тогда город из мрачно-грязного превратится в праздничный и нарядный». Миниатюрные пальцы с по-детски остриженными ногтями оторвались от аккордов печатной машинки и нервно схватились за сигарету. Владислава тяжело вздохнула и, отбросив с глаз непослушный черный локон челки, неприлично выругалась. Девушка чувствовала себя отъявленной графоманкой. Чем-то фальшиво-траурным пахли написанные строки.

Раньше Влада была другой. Жизнелюбивой до безрассудства, до готовности отдать все за пару захватывающих приключений и ярких сюжетов для своих произведений… Теперь, после смерти отца, что-то сломалось. Девушке больше ничего не хотелось. Владислава перестала доверять происходящим событиям. В малейшем соприкосновении с реальностью ей чудилась угроза.

— Правильнее было остаться в клинике, — сказала Влада сама себе, наблюдая как огромный черный силуэт комода готовится прыгнуть на нее и…

— Ну и что? Что ты со мной сделаешь? — комод тактично промолчал, — Чего я боюсь? — девушка говорила уже сама с собой, — Смерти? Нет. Боли?

«Мы, детка, из породы тех, кто выживает», — вспомнились Владе слова отца, — «Мы целеустремленны — и потому неуправляемы. Мы необычны — и тем сильны. Мы живучие и могущественные». Увы, он ошибался. Ибо теперь он мертв и бессилен.

— Мертв! Мертв! Мертв! — почти закричала Владислава, — Почему же я не могу произносить эти слова? Мой отец мертв!!!

Хрупкая, прямая как струнка, девушка сидела на ковре в собственной комнате и, дрожа всем телом, пыталась заставить себя успокоиться.

— Лад, если ты не спишь, возьми трубку, — автоответчик неожиданно вспорол уединение Владиславы, — Лад, это я.

— Привет, — чуть хрипловатый голос Влады звучал крайне уныло, — я не сплю.

— А чего к телефону не подходишь? Я уже третий раз тебя набираю, — Костик пытался хоть как-то расшевелить подругу.

— Я не слышала звонков, — еще более монотонно отвечала девушка, — ты же знаешь, я больна…

— Начинаю сомневаться в правильности диагноза. У тебя, похоже, не с нервами беда, а с ушами.

Влада слегка улыбнулась.

— Коть, не ехидничай, а? Чего надо?