Мостарские дожди - Перо Зубац

Бесплатно читаем книгу Мостарские дожди - Перо Зубац без сокращений! Чтобы читать полную версию, не нужна регистрация на сайте. Помните, что чтение доступно как на компьютере, так и на Андроиде, Айфоне и любом другом телефоне.

Категория: Лирика
Автор: Перо Зубац
Издательство: Неизвестно / Самиздат
Страниц: 3

Перо Зубац - Мостарские дожди о чем книга

Опубликовано в журнале "Работница" в феврале 1988 годаПервая публикация: Еженельный журнал 'Телеграм', Загреб, октябрь 1965.

Читать онлайн бесплатно Мостарские дожди, автор Перо Зубац

Перо Зубац

Мостарские дожди

Той осенью в Мостаре я любил Светлану.

Если б мне знать,

кто с ней рядом сегодня,

если бы знать,

кто сегодня ее целует,

если бы знать,

кто сегодня срывает

мои неспелые абрикосы.

Я говорил ей, ты сопливая девчонка,

много всего говорил,

а она плакала в ответ на мои слова, на мои руки,

я говорил ей, ты ангел и чертенок,

ты уже большая, не строй из себя святую,

и всю ночь шли синие дожди

над Мостаром.

Не было ни птиц, ни солнца, ничего,

она спрашивала, есть ли у меня брат, где я учусь,

хорват я или нет, нравится ли мне Рильке,

спрашивала обо всем.

Спрашивала, мог бы я так с другой,

не дай Бог,

люблю ли ее, тихо спрашивала,

и всю ночь над Мостаром шли синие дожди,

в сумраке комнаты она казалась удивительно белой,

но не хотела этого делать,

не хотела или не смела,

черт ее знает.

Осень, та мертвая осень на окнах,

ее глаза птицы, ее бедра серны

и родинка,

не смею сказать,

маленькая лиловая родинка,

или мне так казалось.

Она спрашивала, хорват я или нет, есть ли у меня девушка,

нравится ли мне Рильке — спрашивала обо всем,

а на окнах, как рождественские колокольчики моего детства,

звонили капли,

и по Нижним кварталам тихо струилась ночная песня,

гей, вырастила мать Сулеймана.

Она рассыпала свои годы по паркету,

ее губы были полными, как спелые персики,

а груди теплыми, как маленькие щенята.

Я говорил ей, глупая, ну что ты важничаешь,

Светлана, Светлана, разве не знаешь, что атомный век,

Гагарин, де Голль и все в этом духе,

многое ей говорил,

она только плакала, плакала.

Я водил ее по Куюнджилуку, по харчевням,

водил повсюду,

мы прятались в пещеры и забирались на чердаки,

под мостами играли в жмурки, Неретва, как жеребенок,

под старым мостом я читал ей Црнянского,

как хорошо, шептала она, как хорошо.

Я рисовал ее ноги на влажном песке,

а она смеялась так ясно и так невинно,

как первые лилии,

я водил ее в мечети, под тяжелым надгробьем

давно мертв Караджоз-бег;

на могилу Шантича она положила цветы,

и плакала, как все женщины,

я водил ее повсюду.

Лето, и я совсем другой,

пишу стихи для одной газеты,

полколонки, подпись Перо Зубац,

и ничего больше,

а всю ночь над Мостаром

шли синие дожди,

в сумраке комнаты она казалась удивительно белой,

но не хотела этого делать,

не хотела или не смела,

черт ее знает.

Ни это небо, ни облака, ни эти крыши,

ни выцветшее солнце над Мостаром, солнце истомившегося мальчишки,

я не сумею забыть,

ни ее волосы, ни маленький язык, сладкий, как клубника,

ни ее смех, звучащий обещанием,

ни эту молитву в часовне на Белом холме,

Перейти на страницу

Вы автор?
Жалоба

Все материалы размещаются на сайте его пользователями.
Если Ваша книга была опубликована без Вашего ведома и/или без Вашего согласия, пожалуйста, напишите нам, и мы в срочном порядке примем меры.