Здравствуй, мама!
С годами, став взрослей и в чувствах строже.
Вдруг сердцем начинаешь понимать.
Нет человека ближе и дороже.
Чем женщина, которой имя - Мать.
- Здравствуй, сынок!
Вот и всё! Позади двадцать лет, проведённых в аду московского метрополитена. Прихожая чужой квартиры, куда никогда не вернутся её хозяева. Толстый слой мусора и пыли на полу. Дорожка крови от двери. Моей крови. Значит вот так подкрадывается костлявая - слабость, сонливость, повышенная температура и голос матери, ушедшей из этого мира, пять лет назад.
Давай все закончим! Я просто открою глаза и взгляну тебе в лицо. Тело перестанет чувствовать боль. Ты думаешь, мне страшно? Стоишь передо мной в черном одеянии с косой и радуешься новой жертве. Да, мне страшно! Давай всё закончим! Я резко открываю глаза.
- Здравствуй, сынок!
Ты в том же серо-голубом платье, что так нравилось нам с отцом. Прости, что вот так встретились, и я в таком ужасном виде. Моя одежда похожа на порванный ветром парус. Кровавая пена подсыхает вокруг рта, и темными пятнами выделяются глаза на лице. Одно пулевое ранение в ногу, другое в спину. Прости, что сразу не узнал тебя. Вот и всё! Я умер! Меня встречает мама...
Сознание медленно возвращается, и сразу появляются вопросы. Почему я не чувствую боль? Почему вокруг ничего не изменилось? Где белые и пушистые облака? Где ангелы? За муки, за все страдания, что ты перенесла в аду под землёй, они должны носить тебя на руках. Увы! Это не раю, а всё та же пыльная комната. Кровь из ран стекает густыми каплями на пол, образовав уже целую лужу.В какой-то миг сознание проясняется.Все просто:ранения,потеря крови и, как следствие бред и галлюцинации.
Мама, я думал, что вижу тебя, но так не бывает. Ты умерла, отец сам похоронил тебя. Смерть играет с моим сознанием. Послать бы её куда подальше. Представив себе такую картину, я развеселился. Смеюсь наперекор боли. Смеюсь в лицо смерти. Я разгадал твой план. Я… Смех прерывается изнуряющим кровавым кашлем, что говорит о внутреннем кровотечении. Сил не осталось. Вот и всё! Я умираю, просто умираю…
- Тебе больно, сынок?
В детстве, когда бежишь и падаешь, разбивая коленку, все без исключения мамы всегда спрашивают именно это. Значит передо мной моя мама. Так не бывает. Тем не менее, она смотрит мне прямо в глаза. И хотя я точно знаю, что её тело находится в могиле, я хочу верить и верю. Мне так легче.
И снова отступает боль. Мне легче, мама, правда, легче. Ты учила быть сильным и не показывать чужим свою боль. Мы вместе занимались спортом. Ты научила кататься на коньках. Хотя я так и не понял, зачем бегать по льду, обгоняя друг друга. Помнишь, в десять лет я работал вместе с взрослыми, и тебе было приятно слышать, как они говорили: «Какой он у тебя сильный». А дома ты объясняла, что сила мужчины не бицепсах, что сильный - это тот, кто может самостоятельно принять решение, сделать выбор и не боится отвечать за свои поступки. Можешь гордиться мной! Я вырос, и стал таким каким ты хотела меня видеть.
