Пропущенные материалы: Наследия павших - Питтакус Лор

Иногда мне интересно, что люди подумают, если узнают, что мы давно здесь? Прямо у них под носом.

Мы с моим лучшим другом Иваном сидим на газоне Национальной Аллеи, запруженной людьми; дебильный каменный обелиск Монумента Джорджа Вашингтона возвышается прямо над нами. На секунду откладываю свою домашнюю работу в сторону и наблюдаю, как туристы изучают свои карты, а адвокаты и чиновники, не замечая ничего вокруг, торопятся вниз по Авеню Независимости на свои очередные встречи. Вот умора! Эти людишки так поглощены своими дурацкими страхами по поводу вредных солнечных лучей, пестицидов в овощах, бессмысленных «уровней террористической угрозы» и прочей ерунды, что у них и мысли не возникнет, что двое парней, делающих домашку на лужайке, и есть реальная угроза. Им даже невдомек, что они ничего не смогут поделать для собственной защиты. Настоящий враг давно уже здесь.

— Эй! — порой хочется заорать мне, размахивая руками. — Я ваш будущий диктатор! Трепещите передо мной, придурки!

Конечно, я так сделать не могу. Пока. Но время придет. А до тех пор пусть смотрят сквозь меня, как на очередное обыкновенное лицо в толпе. Но правда в том, что я кто угодно, только не обычный парень, как бы ни старался им прикидываться. Благодаря требованиям протокола об ассимиляции, на Земле я известен как Адам, сын Эндрю и Сьюзан Саттон, жителей округа Вашингтон. Но я вовсе не тот, за кого себя выдаю.

Я Адамус Сатэк, сын великого генерала Эндракуса Сатэка.

Я — могадорец. Тот, кого людям следовало бы бояться.

К сожалению, на данный момент, быть инопланетным завоевателем вовсе не так захватывающе, как должно бы. Прямо сейчас я вынужден делать домашнее задание. Отец обещал, что такая жизнь не навечно; когда власть могадорцев восторжествует на этой жалкой планетке, я буду контролировать столицу США. Уж поверьте, после четырех лет жизни в этом городе, у меня имеется чудесная идея о кое-каких изменениях, которые я внесу. Первым делом я переименую все улицы. Никаких там аллей «Независимости», «Конституции» и прочей идиотской невразумительной патриотщины. Пока я главный, ни одна живая душа даже вспомнит, что такое Конституция, а мои аллеи будут носить соответствующие устрашающие названия.

— Бульвар Крови Воинов, — бормочу себе под нос, пытаясь решить, хорошо ли это звучит. Сложно сказать… — Проезд Сломанного меча…

— А? — поднимает на меня взгляд Иван, лежащий на животе рядом на траве. Он кладет поперек указательного пальца карандаш, будто это бластер. Пока я предаюсь мечтам о том дне, когда стану правителем всех своих владений, Иван воображает себя снайпером, снимающим лориенских врагов, когда те покидают Мемориал Линкольна. — Что ты сказал?